La danzarina del papel

Esta vez he encontrado un cuaderno que contiene, estimamos, textos de dos a tres años de antiguedad (como cojones se escribe la diéresis). Son un par de textos cortos que hablan sobre la vida de aquel que tomó el peso de la pluma.

Bolinsomnio

Mis manos, necesitan moverse. Cojo el boli, y empiezo a escribir. Mejor escribir una de esas historias que parece absurda, estúpida. Todas las demás lo parecerán con el tiempo. En fin, sigo en el express del boli y parece ser que aúnno llego a destino, porque esto lleva de todo menos ganas de parar. Todos los que tienen algo que decir lo saben: no se puede contar si no hay qué contar. Estas historias son un ejemplo de ello. Quizá la gente esperaba unos sentimientos plasmados en papel que lo dejaran a la altura del oro, o quizá una intriga que inyecte litros de adrenalina en la velocidad de tus ojos. Pero no. Esto es solo una poesía en la menor sin instrumento.

Ese otro mundo

En el momento de no saber si se trata de insomnio puro o inspiración de tinta que llego a pensar que mis ideas me han traicionado. Como si fuera una de las ideas, floto entre las nubes en un cielo despejado azul como solo ese cielo podía ser y mi Yo se traslada al Otro Mundo. No es un mundo distinto, y para ser más exactos, ni siquiera es un mundo: es algo formado de nuestras ideas de lo que no podemos hacernos una idea. Puede que no sea algo absoluto, pero su valor no se mide en oro porque el oro nunca ha visto tal resplandor. Al volver de ese mundo, si es que realmente hay billete de vuelta, me pregunto si merece la pena volver. "Si no volviera no iría" me digo. Desde ese otro mundo puedo transformar la nube en cielo y el sol en retina, pero como prometí es hora de volver antes de ser despertado, lo cual sería como tratar de hacer crecer una osa tirando del tayo. Me voy, aunque no hay puerta ni nada parecido. Me voy sin decir que volveré, pero iré.

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Tengo otros dos textos: uno "autobiográfico" y otro "filosófico"

Qué toca

Qué aburrido.¿Clase? Aburrido. ¿Exámen de lengua? Aburrido. Todo era aburrido. Sólo me salvaba el tener a mano mi pequeño cuaderno de dibujos. Eso al menos me entretenía un poco.

Estaba en una de las clases del profesor Jean Borgh, y el sopor no parecía desvanecerse lo más mínimo. Como todos los lunes a la mañana, que lo primero que tuviera que soportar fuera al incansable profesor de filosofía no me dejaba dormir a gusto los domingos. Cada vez que teníamos clase con él lo primero que hacía era decirnos que la filosofía desvela la verdadera identidad del hombre y que la filosofía era lo único universal y que...¡Bah! Era un aburrimiento escuchar siempre lo mismo. Lo decía con un tono de paternalidad sumado a la autoridad que le conferían su traje y su cara seria. A mí, personalmente, me alienaba el mero hecho de oírle hablar como si supiera algo que nosotros no sabíamos. Y digo nosotros no por pluralizar sino porque a todo los alumnos nos hablaba con la misma ironía, como si subliminalmente quisiera descubrir nuestra ignorancia. Y vaya si lo conseguía. Creo que si hubiera querido hubiera mandado a todos los alumnos de uno en uno al psiquiatra por depresión. Yo seguía oyendo de fondo el murmullo de clase mientras dibujaba una calle ancha y pavimentada, con cerezos japoneses a ambos lados de la carretera, con unos edificios altos y modernos adosados con jardines perfectos a la izquierda, todo aquello bajo un cielo azul anaranjado a punto de anochecer
¡Riiiiiiiiiiiiiiiiiiiing!
Suena la campana, lo que uiere decir... mates y álgebra. Por lo menos sería llevadero.
A mí las calses de mates me gustaban. Nuestra profesora, Minerva, hacía que los ejercicios se parecieran, aunque fuera un poco, a una aventura, y eso lo hacía interesante. Además, nunca sabías cómo podía llegar a ser una función aunque hubieras visto su fórmula.
Podéis decir lo que queráis, para mi era divertido.

Subjetividad

No hay nada importante pero todo importa. Aunque nada nos importe importará, pero eso mismo no nos importará. Así es que cada individua tiene lo que importa, lo que no importa y lo que no conoce.
Pero ¿Hay acaso algo que pueda tener importancia universal?
¿Cómo voy a saberlo si eso también sería un punto de vista subjetivo si yo lo dijera?